(Une serveuse démoniaque débordée, à la taverne du Croque-Mort, livre des tortures psychologiques sur des plateaux d’argent)

SERVEUSE : Froid devant ! Le souvenir d’un corps rigide et silencieux pour la table 9 !

CHEF : Tu es bien trop lente ! Le client a fait le deuil de son repas et s’en est allé ! Occupe-toi plutôt de la table 5 ! Le pauvre homme se noie dans son bol de soupe !

SERVEUSE : Il attend le fromage, c’est bien cela ? J’ai noté « un dévast’emmental » pour la 5 !

CHEF : Ce n’est plus la peine, désormais, je crois qu’il vient de rendre l’âme.

SERVEUSE : La maison accepte enfin le liquide ? C’est bon à savoir ! Je cours à la 8 !

(Elle affiche son plus inquiétant sourire et s’adresse à la cliente de la table 8)

SERVEUSE : Madame la Marquise de la Dent Pourpre ! Vous êtes seule, aujourd’hui ?

MADAME LA MARQUISE : Sottises ! Vous voyez bien que je suis venue accompagnée ! (Elle montre de l’index un tas d’ossements sur le siège qui lui fait face)

SERVEUSE : Vous êtes incorrigible, Madame ! Nous avions convenu que vous ne dineriez plus avant d’avoir passé votre commande (Elle raye la « Pulsion Cannibale » de son calepin). J’espère néanmoins que la soirée vous est agréable !

(Elle s’éclipse en cuisine et en ressort avec une cloche étincelante)

SERVEUSE : Table 13, table 13 ! Il ne faut pas faire attendre notre meilleur client !

« Quand je te vois, Teddy… Toi ! Tes joues boursoufflées !

Ton regard bienveillant, ton pelage soyeux !

Je me dis qu’être enfant n’est pas si merveilleux… »

Se plaignait Mélodie dont la gorge s’enflait

D’un sanglot sépulcral. La fillette eût choisi

Une vie de peluche –Un ourson synthétique 

Vêtu de fanfreluches ! Une vie de plastique !

Un coton viscéral en lieu de triperie !

Mélodie s’évertue, reines des idées louches,

A se goinfrer de mousse et de polystyrène,

Sa vorace frimousse absorbant avec peine

Ce torrent de tissus qui encombrent sa bouche.

Suffoquant de terreur, puis le souffle coupé,

La fillette s’effondre. Et plus jamais, hélas !

Ne pourront se morfondre ses lèvres lilas.

Ce fut là son erreur : l’enfant devint poupée.

*****

Un garçon la trouva et tomba sous le charme

« Ah, lorsque je te vois… Toi ! Et tes lèvres parme… 

…»

Salmanazar, échoué sur une île déserte, se trouva fort dépourvu lorsque la Folie fut venue. Plût au ciel qu’elle vînt accompagnée de quelque secours… ce qui ne fut pas le cas !

Heureusement, l’enfant qu’une cargaison de rhum a rendu ivre de liberté sait que le hasard fait bien les choses. Et plutôt que d’accumuler les bouteilles vides, il comprend rapidement qu’elles lui seront d’un grand secours pour délivrer un précieux message au reste du monde. Mais à défaut de l’écrire –et s’il ne parvenait à trouver les mots justes ?-, le garçon a la brillante idée de glisser, dans la bouteille, son propre index ! A deux doigts de la démence, il envoie, au large, la fiole de l’espérance, et attend ainsi de longs mois… sans succès.

C’est ainsi qu’il cède la main à ses autres membres, et petit à petit, finit par s’envoyer lui-même au compte-gouttes (ce qui est, avouons-le, cruellement ironique lorsque l’on désire traverser une gigantesque étendue d’eau).

N’a-t-il pas, en partie(s), réalisé son rêve ?

Une nymphe avait reçu, ce matin, une lettre bien étrange :

« Tu dois voir de tes propres yeux, Dame Nymphe, la triste réalité de votre condition. Rendez-vous au Grand Sapin ».

          La demoiselle, mondaine et élégante, se rendit à l’endroit indiqué, et commença à escalader le gigantesque arbre centenaire haut d’une cinquantaine de mètres et dont les branches, larges et robustes, dominaient fièrement la Forêt des Dryades.

Mais quel ne fut pas son effroi lorsqu’elle aperçut, livide et pendue à l’un des bras d'ébène sombre, sa voisine naïade :

« HORREUR »

Ce seul mot s’esquissa sur ses lèvres pourpres. Car si la beauté irradiait une nymphe vive et en excellente santé, elle prenait dans le trépas une allure figée pour le moins inquiétante et malsaine –à la manière de ces poupées de cire, immuables et prisonnières d’un sourire éternel.

                                            Et de dégoût, elle se pendit à son tour...

L’une après l’autre, des nymphes qui avaient mystérieusement reçu une missive identique se succédèrent, toutes victimes de leur prise de conscience (et, l'instant d'après, de leur corde).

L’étrange expéditeur confectionna, cette année-là et sans le moindre effort, un resplendissant arbre de Noël.

Iris peignait sur ses murs

                   sur ses volets

                    sur sa demeure...

Iris peignait sur ses meubles

                      sur ses vêtements

                       sur ses objets fétiches…

Iris peignait sur sa peau et celle de ses proches…

… DES YEUX ?!

Observée, traquée par un regard accusateur, elle devenait folle –DEMENTE- rongée par une paranoïa grandissante –ENVAHISSANTE. En un battement de cils, sa vie bascula.

Dans cet enfer névralgique, elle se peignait

                                               se plaignait, victime d’un voyeurisme abrutissant.

Souffrait-elle de voir ou bien d’être vue ?